Poesías que me gustan.

DIOS, DESPIERTA

 

                    Luchando cuerpo a cuerpo con la muerte,

                    al borde del abismo, estoy clamando

                    a Dios. Y su silencio, retumbando,

                    ahoga mi voz en el vacío inerte.

 

                    ¡Oh, Dios! Si he de morir, quiero tenerte

                    despierto. Y, noche a noche, no sé cuando

                    oirás mi voz. ¡Oh, Dios! Estoy hablando

                    solo. Arañando sombras para verte.

 

                    Alzo la mano, y tú me la cercenas.

                    Abro los ojos: me lo sajas vivos.

                    Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.

 

                    Esto es ser hombre: horror a manos llenas.

                    Ser —y no ser— eternos, fugitivos.

                    ¡Ángel con grandes alas de cadenas!

 

Blas de Otero.

 

 

MUERTE EN EL OLVIDO

 

                    Yo sé que existo

                    porque tú me imaginas.

                    Soy alto porque tú me crees

                    alto, y limpio porque tú me miras

                    con buenos ojos, con mirada limpia.

 

                    Tu pensamiento me hace

                    inteligente, y en tu sencilla

                    ternura, yo soy también sencillo

                    y bondadoso.

 

                    Pero si tú me olvidas

                    quedaré muerto sin que nadie

                    lo sepa. Verán viva

                    mi carne, pero será otro hombre

                    —oscuro, torpe, malo— el que la habita...

 

Ángel González.

 

 

A ALICIA

 

                    ^{Si sólo fuera porque a todas horas}

                    ^{tu cerebro se funde con el mío;}

                    ^{si sólo fuera porque mi vacío}

                    ^{lo llenas con tus naves invasoras.}

 

                    ^{Si sólo fuera porque me enamoras}

                    ^{a golpe de sonámbulo extravío;}

                    ^{si sólo fuera porque en ti confío,}

                    ^{princesa de galácticas auroras.}

 

                    ^{Si sólo fuera porque tú me quieres}

                    ^{y yo te quiero a ti, y en nada creo}

                    ^{que no sea el amor con que me hieres...}

 

                    ^{Pero es que hay, además, esa mirada}

                    ^{con que premian tus ojos mi deseo,}

                    ^{y tu cuerpo de reina esclavizada.}

 

^{Luis Alberto de Cuenca.}

 

 

LO QUE VALE UNA VIDA

 

                    ^{Estoy en esa edad en la que un hombre quiere,}

                    ^{por encima de todo, ser feliz cada día.}

                    ^{Y al júbilo prefiere la callada alegría}

                    ^{y a la pasión que mata, la renuncia que hiere.}

 

                    ^{Vivir entre las cosas, mientras que el tiempo pasa}

                    ^{–cada vez menos tiempo para las mismas cosas–}

                    ^{y elegir las que valen una vida: las rosas}

                    ^{y los libros de versos, y el viaje y la casa.}

 

                    ^{Hasta ahora he vivido perdido en el mañana.}

                    ^{Seré, seré –decía– o en el pasado: he sido}

                    ^{o pude ser –pensaba– y el mundo se me iba.}

 

                    ^{Ahora estoy en la edad en la que una ventana}

                    ^{es cualquier aventura, y un regalo el olvido.}

                    ^{Ya no quiero más luz que tu luz mientras viva.}

 

^{Rafael Juárez.}

 

 

EN TUS MEJORES AÑOS

^{Cuando te veo ahora en tus mejores años,}

^{con toda la belleza de una copa de vino,}

^{brillándote en los ojos el deseo y las noches}

^{estrelladas de agosto, imagino ese invierno}

^{en que, vieja y cansada, te entregues al recuerdo.}

 

^{He querido llegar antes que tú a ese día.}

^{Y revivir los tiempos en que tú levantaste}

^{de esta ruina una casa, plantaste en ella higueras,}

^{y alimentaste fuegos que a todos nos hicieron}

^{imaginar la vida muy lejos de los muertos.}

 

^{Ya ves que han llegado, siniestros, silenciosos.}

^{Por eso tu poeta ha venido contigo}

^{a recorrer de nuevo nuestras amadas ruinas,}

^{y si ayer fue tu risa, hoy será tu silencio,}

^{cuando, vieja y cansada, de nada sirve el sueño.}

 

^{Andrés Trapiello.}

 

Así ando yo:

entre el desasosiego y la flaqueza de ánimo;

ora preguntando, ora indagando,

sumido, naufragado, evertido, rescatado.

 

Sin ganas,

medio vestido;

más que saliendo, salido;

más que jodiendo, jodido...

y ella… esperando.

 

Sin apetito,

de estragos harto;

dispuesto, pero tranquilo;

enervado, pero calmo...

y ella… apurando.

 

Hoy soy moro,

musulmano,

las quiero y se lo confieso,

mas no me muevo…

y me canso.

 

Y ellas...

ellas que vayan bailando.

 

(Anónimo.)

 

 

 

 

CAMILO JOSE CELA. (En paz descanse, coño)

 
            La Donación de mis órganos....
 
 
            Quiero el día que yo muera
            poder donar mis riñones,
            mis ojos y mis pulmones.

            Que se los den a cualquiera.

            Si hay un paciente que espera
            por lo que yo ofrezco aquí,
            espero que se haga así
            para salvarle la vida.
            Si no puedo respirar,
            que respire otro por mí.
 
            Donaré mí corazón
            para algún pecho cansado
            que quiera ser restaurado
            y entrar de nuevo en acción.
 
            Hago firme donación
            y que se cumpla confío
            antes de sentirlo frío,
            roto, podrido y maltrecho
            que lata desde otro pecho
            si ya no late en el mío.
 
            La pinga la donaré:
            que se la den a un caído
            y levante poseído
            el vigor que disfruté.
 
            Entre otras donaciones
            me niego a donar la boca.
            Pues hay algo que me choca
            por poderosas razones.

            Sé de quien en ocasiones
            habla mucha bobería;
            mama lo que no debía
            y prefiero que se pierda
            antes que algún come mierda
            mame con la boca mía.
 
            El culo no lo donaré,
            pues siempre existe un confuso
            que pueda darle mal uso
            al culo que yo doné.

            Muchos años lo cuidé
            lavándomelo a menudo.
            Para que un cirujano chulo
            en dicha trasplantación
            se lo ponga a un maricón
            y muerto me den por culo.

 

Desconocido. Lo recibí en un correo.