Benditas sean las raras excepciones, los moratones de los vulnerables, los labios que aprovechan los rincones más olvidados, más inolvidables.   Benditos sean los santos milagrosos, los gordos cariñosos, los locos que se creen napoleones, las paridas lesbianas, los dulces maricones, los mocos de la gente con ventana, los tuertos que no quieren ver visiones los muertos que se mueren con las ganas.   Benditos sean los ceros a la izquierda, los que nacieron en ningún lugar, los de vivas Zapata manque pierda, las camas que se llaman soledad.   El sable del sablista, la caries del dentista, los buenos aires, los malos maridos, las drogas beniales, la sopa del cocido, los listos que parecen subnormales, los que pudieron ser y no han querido, los descendiente de los animales.   Malditos sean los bultos, los omisos, los que tiran penaltis de cabeza, los que para mear piden permiso, los súbditos del dios de la certeza, los que adornan las notas de sus hijos, los probos ciudadanos, los niñatos, los que follan a con red y a plazo fijo, los canallas que nunca han roto un plato.   Maldita sea la voz de la experiencia, que casi se equivoca a media suma, la pipa de la paz con la conciencia, los ¡oiga, que en mi taxi no se fuma! los que se mojan poco cuando llueven, los que se sonríen en las fotografías, los que progresan porque no se mueven, los de la escandalosa mayoría.

Benditas sean las rubias calentonas que se emocionan por pasar el rato, las tímidas que salen respondonas, la mancha en la bragueta del beato.   Benditos sean los farias con saliva, los gallos de las divas, los callos de las piernas de las cojas, las amapolas rojas, la abuela en San Fermines, los récords que no salen en los guinnes, los cínicos que lloran en los cines, los tréboles de tres o cuatro hojas.   las enfermeras que suben la fiebre, las tetas de pezón hospitalario, los gatos que no dan gato por liebre, los misterios gozosos del rosario.   las novias del toreo, los bronquios del minero, los tristes que se ríen de la tristeza, los ricos sin dinero, los vagos con pereza, los últimos que llegan los primeros, los calvos que se quitan el sombrero, ante la dignidad y la belleza.   malditos sean los tontos con medalla, los hijos de mamita, los chivatos, los candidatos cierra la muralla, la letra pequeñita del contrato. los alcahuetes del polvete ajeno, la diabetes, el sida, los piojos, los sorbetes de bilis con veneno, los que aplauden al príncipe de hinojos.   los cuentos de las cuentas al contado, los tipos de interés de un finiquito, los que jubilan a los jubilados, los talibanes del último grito.   los que se pasan nunca de la raya los mamporreros de la simetría, los que exhiben el móvil en la playa, los que hacen tratos con la policía.

                    Puedes irte y no importa, pues te quedas conmigo

                    como queda un perfume donde había una flor.

                    Tú sabes que te quiero, pero no te lo digo;

                    y yo sé que eres mía, sin ser mío tu amor.

                    La vida nos acerca y la vez nos separa,

                    como el día y la noche en el amanecer...

                    Mi corazón sediento ansía tu agua clara,

                    pero es un agua ajena que no debo beber...

                    Por eso puedes irte, porque, aunque no te sigo,

                    nunca te vas del todo, como una cicatriz;

                    y mi alma es como un surco cuando se corta el trigo,

                    pues al perder la espiga retiene la raíz.

                    Tu amor es como un río, que parece más hondo,

                    inexplicablemente, cuando el agua se va.

                    Y yo estoy en la orilla, pero mirando al fondo,

                    pues tu amor y la muerte tienen un más allá.

                    Para un deseo así, toda la vida es poca;

                    toda la vida es poca para un ensueño así...

                    Pensando en ti, esta noche, yo besaré otra boca;

                    y tú estarás con otro... ¡pero pensando en mí!

José Ángel Buesa.

                    ¿Cómo te llamaré para que entiendas

                    que me dirijo a ti, dulce amor mío,

                    cuando lleguen al mundo las ofrendas

                    que desde oculta soledad te envío?

                    A ti, sin nombre para mí en la tierra,

                    ¿cómo te llamaré con aquel nombre,

                     tan claro que no pueda ningún hombre

                    confundirlo, al cruzar por esta sierra?

                    ¿Cómo sabrás que enamorada vivo 

                    siempre de ti, que me lamento sola

                    del Gévora que pasa fugitivo

                    mirando relucir ola tras ola?

                    Aquí estoy aguardando en una peña

                    a que venga el que adora el alma mía;

                    ¿por qué no ha de venir si es tan risueña

                    la gruta que formé por si venía? 

                    ¿Qué tristeza ha de haber donde hay zarzales

                    todos en flor, y acacias olorosas,

                    y cayendo en el agua blancas rosas,

                    y entre la espuma lirios virginales?

                    Y, ¿por qué de mi vida has de esconderte?

                    ¿Por qué no has de venir si yo te llamo?

                    ¡Porque quiero mimarte, quiero verte

                    y tengo que decirte que te amo!

                    ¿Quién nos ha de mirar por estas vegas,

                    como vengas al pie de las encinas,

                    si no hay más que palomas campesinas

                    que están también con sus amores ciegas?

                    Pero si quieres esperar la luna,

                    escondida estaré en la salsa-rosa,

                    y si vienes con planta cautelosa,

                    no nos podrán sentir paloma alguna.

                    Y no temas si alguna se despierta,

                    que si te logro ver, de gozo muero,

                    y aunque después lo cante el mundo entero,

                    ¿qué han de decir los vivos de una muerta?

cAROLINA cORONADO.

                                                  Mira que cosa tan rara:

                                                  pasé la noche contigo

                                                  estando solo en mi cama.

Manuel Alcántara.

                                        Si alguna vez sufres —y lo harás—

                                        por alguien que te amó y que te abandona,

                                        no le guardes rencor ni le perdones:

                                        deforma su memoria el rencoroso

                                        y en el amor el rencor es sólo una palabra

                                        que no se aviene nunca a un sentimiento.

                                        Soporta tu dolor en soledad,

                                        porque el merecimiento aun de la adversidad mayor

                                        está justificado si fuiste

                                        desleal a tu conciencia, no apostando

                                        sólo por el amor que te entregaba

                                        su esplendor inocente, sus intocados mundos.

                                        Así que cuando sufras —y lo harás—

                                        por alguien que te amó, procura siempre

                                        acusarte a ti mismo de su olvido

                                        porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.

                                        Y aprende dignidad en tu derrota

                                        agradeciendo a quien te quiso

                                        el regalo fugaz de su hermosura.

Felipe Benítez Reyes.

                                        Hoy me siento solo.
                                        Mi musa,
                                        mi eterna compañera,
                                        instigadora de poemas,
                                        me abandona.

                                        Hoy me siento triste.
                                        Mi mente,
                                        factoría de sueños,
                                        coordinadora del verbo,
                                        se adormece.

                                        Hoy me siento helado.
                                        Mi alma,
                                        fuente del espíritu,
                                        generadora de vida,
                                        me falla.

                                        Hoy me siento mal.
                                        Mi corazón,
                                        baúl del sentimiento,
                                        guardián de mis anhelos,
                                        me niega.

                                        Hoy, 
                                        definitivamente,
                                        no es mi día.
                                        ¿No será que tú me faltas?...

Autor desconocido.

                                        A ti, por quien moriría,

                                        me gusta verte llorar.

                                        En el dolor eres mía,

                                        en el placer te me vas.

Eduardo Marquina

                                   Tengo unas ganas de vivir tremendas,

                                   porque en el frío que mi vida tiene,

                                   ha puesto Dios un sol que la encandila.

                                   Tengo unas ganas de vivir sin orden,

                                   porque mi vida ha sido rigurosa,

                                   y quiero hacerla estallar en mil pedazos.

                                   Tengo unas ganas de vivir sin normas,

                                   que me encadenan a lo que los otros

                                   les parece que es bueno, y me aniquila.

                                   Quiero vivir mi libertad auténtica,

                                   bebiendo el agua de mis pozos íntimos

                                   y amando mis instintos verdaderos.

                                   Quiero vivir mi amor bárbaramente,

                                   sin olvidar ¡ya que se que tengo alma!

                                   para que mi pasión sea un tormento.

                                   Quiero vivir mi amor al aire libre,

                                   sin rascacielos y sin ateneos,

                                   exactamente igual que los gorriones.

                                   Quiero vivir mi amor sobre tus labios,

                                   para sorber tu vida lentamente

                                   como moja la lluvia las praderas.

                                   Quiero vivir mi amor sobre tus ojos

                                   para mirar mi mundo en tus pupilas

                                   y estar así orgulloso de mi mismo.

                                   Quiero tener tus labios entreabiertos, 

                                   tu mirada perdida, aquel aliento,

                                   de tu boca quemándome en la mía.

                                   Quiero probar, si es que dos seres se aman,

                                   que brotan primaveras en sus vidas,

                                   y corren por sus pulsos mil caballos.

                                   Quiero ser arrastrado en la corriente

                                   y que tu amor se lleve en su crecida

                                   todo mi ajuar hacia ninguna parte.

Desconozco al autor.

Todos con gran devoción y esperanza de salvarnos

recemos esta oración por si quieren escucharnos.

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Si de penas los solteros quisierais veros librados

escuchar con atención las quejas de los casados.

Pues son cosas tan horribles que parecen del demonio,

las que sufren los idiotas que entran en el matrimonio;

y si metemos la pata ya no podremos quejarnos....

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

¡Oh, qué tormentos más crueles para los pobres casados...

... esa sucesión continua de los días de mercado,

con la bolsa de la compra y los bolsillos pelados;

tal vez a pasar vergüenza porque no quieran fiarnos!

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Tal vez volver a la casa donde espera la mujer

y los mocosos llorando... y estando todo tan caro;

es mejor morir solteros que a esas penas arriesgarnos.

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

¡Oh, qué suplicio, qué pena, qué dolor ver la tormenta

de pagos a fin de mes, de gas, de agua, de sirvienta,

del alquiler de la casa que, aunque es un recibo sucio,

hay que correr a pagarlo por temor al desahucio!

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Antes que esposa y mujer del matrimonio el ara

preferimos aguantar un cuchillazo en la cara,

cólera, peste o tifus que nos despachara,

o quedar bajo un camión de recoger con cuchara.

Eso sin vagos recelos y sin temor enviarnos...

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Antes que el yugo de esposa, la soga del ahorcado,

el cadalso es poca cosa, ¡el martirio del casado!

Las siete plagas de Egipto mejor es mil veces, mil,

piojos, acné juvenil, la sarna... todo es poquito

antes que ir al mercado, porque es oficio de asnos.

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Antes que dulcimeneo sufrir mil cosas malignas,

o que nos piquen las pulgas en las partes más indignas,

y causen escaldaduras que tengamos que ir gateando,

o que andemos con muletas antes que el cura nos rece

del matrimonio los salmos.

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Antes de oír calladitos la Epístola de San Pablo,

que nos persiga algún duende o que nos tiente un diablo.

Que una bruja nos asuste y no nos deje dormir,

y que un fantasma nos corra aunque nos haga morir,

pues todo esto es preferible que a una mujer obligarnos.

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Más bien que esposa un laxante que nos saque hasta la lengua,

un pisotón sin calmante, un viaje a pie de cien leguas,

un catarro, mucha tos, el dolor de siete muelas,

nueve años de hospital, que nos declaren en quiebra;

esas insignificancias mejor que mujer enviarnos.

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Antes que esposa una chiva que nos parta por el eje

y que tendido nos deje bien feos patas arriba,

destripados, boquiabiertos y con los ojos volteados,

los intestinos salidos y los calzones rajados.

Danos, mi Dios, todo esto, más nunca jamás casados.

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Y, por fin, santos devotos de Nuestra Madre María,

dejadnos en soltería hasta los tiempos remotos

en que ya de puros viejos y con los calzones rotos

nos caigamos en la tumba o nos mate un terremoto.

Llenos de satisfacción queremos así acabarnos....

Santos que estáis en los cielos, del matrimonio librarnos.

Copiado por esos andurriales...

                              Ni contigo ni sin ti

                              mis males tienen remedio:

                              Contigo porque me matas,

                              y sin ti porque me muero.

                              La pena y la que no es pena

                              todo es pena para mí.

                              Ayer penaba por verte

                              y hoy peno porque te vi.

                              No quiero que te vayas

                              ni que te quedes,

                              ni que me dejes sola

                              ni que me lleves.

                              Quiero tan sólo...

                              Pero no quiero nada

                              ¡lo quiero todo!

                         La madurez debe ser esto,

                         este cansancio, esta desgana,

                         este saber, ya de antemano,

                         que nada sirve para nada.

                         La claridad que nos despierta

                         a una inclemente y gris mañana,

                         la claridad que ahuyenta sueños

                         de juventud, y nos desalma.

                         Este abandono, esta renuncia

                         al ideal y a la esperanza,

                         este vender al dios que fuimos

                         por bagatelas y migajas.

                         Dejarlo todo para luego

                         —amigos, vida, libros, causas—

                         porque otras cosas que no amamos

                         están ahí y nos reclaman.

                         Sentir el tiempo, sobre uno,

                         como una losa o una espada,

                         y ver que el tiempo se nos va

                         de entre las manos, que se acaba.

                         Ceder las riendas, que el deseo

                         hasta ayer mismo gobernaba,

                         a otros jinetes más prudentes,

                         notar que el cuerpo no acompaña.

                         Que no nos sigue porque sabe

                         que todo exceso aquí se paga,

                         vivir con freno y con bocado

                         —sobrevivir es la palabra—.

                         La madurez debe ser esto,

                         comprender cosas que espantaban

                         vistas desde lejos, comprender

                         que uno está preso en una trampa.

Javier Salvago

                                   Yo he soñado en mis lúgubres noches,
                                   en mis noches tristes de penas y lágrimas,
                                   con un beso de amor imposible,
                                   sin sed y sin fuego, sin fiebre y sin ansia.

                                   No deseo el deleite que enerva,
                                   el deleite jadeante que abrasa,
                                   y me causan un hastío infinito
                                   los labios sensuales que besan y manchan.

                                   ¡Oh, mi amada! ¡Mi amada imposible!,
                                   mi novia soñada de dulce mirada.
                                   Cuando tú con tus labios me beses,
                                   bésame sin fuego, sin fiebre y sin ansia.

                                   Dame el beso soñado en mis noches,
                                   en mis noches tristes de penas y lágrimas,
                                   que me deje una estrella en los labios
                                   y un tenue perfume de nardo en el alma.

^{Desconocido para mí.}

                    ¿Cómo pude dudar? ¿Cómo he podido

                    vivir sin vida todos estos años?

                    Por evitarme daños tuve daños,

                    y huyendo penas, penas me han venido.

                    ¡Cuánto tiempo, cuánto placer perdido

                    en virtud, muerte, ritos tan extraños

                    como inflexibles, místicos engaños,

                    humillaciones, Dios! ¡Qué buena he sido!

                    Me arrepiento del tiempo en que fui buena,

                    viviendo sin gozar el prodigioso

                    fulgor del mal, quebrando mi destino.

                    Y ahora que su goce me envenena,

                    ¿cómo negarse, si es tan delicioso,

                    o cómo retornar al buen camino?

 Carmen Jodra Davó.

                    No me mueve, mi Dios, para quererte
                    el cielo que me tienes prometido:
                    ni me mueve el infierno tan temido
                    para dejar por eso de ofenderte.

                    Tú me mueves, Señor; muéveme el verte
                    clavado en una cruz y escarnecido;
                    muéveme ver tu cuerpo tan herido;
                    muéveme tus afrentas y tu muerte.

                    Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
                    que aunque no hubiera cielo yo te amara,
                    y aunque no hubiera infierno te temiera.

                    No me tienes que dar porque te quiera;
                    pues aunque cuanto espero no esperara,
                    lo mismo que te quiero te quisiera.

Anónimo (atribuido a Santa Teresa de Jesús)

                    En un viejo país ineficiente,
                    algo así como España entre dos guerras
                    civiles, en un pueblo junto al mar,
                    poseer una casa y poca hacienda
                    y memoria ninguna. No leer,
                    no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
                    y vivir como un noble arruinado
                    entre las ruinas de mi inteligencia.

Jaime Gil de Biedma.

                    Besas como si fueses a comerme.
                    Besas besos de mar, a dentelladas.
                    Las manos en mis sienes y abismadas
                    nuestras miradas. Yo, sin lucha, inerme,

                    me declaro vencido, si vencerme
                    es ver en ti mis manos maniatadas.
                    Besas besos de Dios. A bocanadas
                    bebes mi vida. Sorbes. Sin dolerme,

                    tiras de mi raíz, subes mi muerte
                    a flor de labio. Y luego, mimadora,
                    la brizas y la rozas con tu beso.

                    Oh Dios, oh Dios, oh Dios, si para verte
                    bastara un beso, un beso que se llora
                    después, porque, ¡oh, por qué!, no basta eso.

Blas de Otero.

                    Luchando cuerpo a cuerpo con la muerte,

                    al borde del abismo, estoy clamando

                    a Dios. Y su silencio, retumbando,

                    ahoga mi voz en el vacío inerte.

                    ¡Oh, Dios! Si he de morir, quiero tenerte

                    despierto. Y, noche a noche, no sé cuando

                    oirás mi voz. ¡Oh, Dios! Estoy hablando

                    solo. Arañando sombras para verte.

                    Alzo la mano, y tú me la cercenas.

                    Abro los ojos: me lo sajas vivos.

                    Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.

                    Esto es ser hombre: horror a manos llenas.

                    Ser —y no ser— eternos, fugitivos.

                    ¡Ángel con grandes alas de cadenas!

Blas de Otero.

                    Yo sé que existo

                    porque tú me imaginas.

                    Soy alto porque tú me crees

                    alto, y limpio porque tú me miras

                    con buenos ojos, con mirada limpia.

                    Tu pensamiento me hace

                    inteligente, y en tu sencilla

                    ternura, yo soy también sencillo

                    y bondadoso.

                    Pero si tú me olvidas

                    quedaré muerto sin que nadie

                    lo sepa. Verán viva

                    mi carne, pero será otro hombre

                    —oscuro, torpe, malo— el que la habita...

Ángel González.

                    ^{Si sólo fuera porque a todas horas}

                    ^{tu cerebro se funde con el mío;}

                    ^{si sólo fuera porque mi vacío}

                    ^{lo llenas con tus naves invasoras.}

                    ^{Si sólo fuera porque me enamoras}

                    ^{a golpe de sonámbulo extravío;}

                    ^{si sólo fuera porque en ti confío,}

                    ^{princesa de galácticas auroras.}

                    ^{Si sólo fuera porque tú me quieres}

                    ^{y yo te quiero a ti, y en nada creo}

                    ^{que no sea el amor con que me hieres...}

                    ^{Pero es que hay, además, esa mirada}

                    ^{con que premian tus ojos mi deseo,}

                    ^{y tu cuerpo de reina esclavizada.}

^{Luis Alberto de Cuenca.}

                    ^{Estoy en esa edad en la que un hombre quiere,}

                    ^{por encima de todo, ser feliz cada día.}

                    ^{Y al júbilo prefiere la callada alegría}

                    ^{y a la pasión que mata, la renuncia que hiere.}

                    ^{Vivir entre las cosas, mientras que el tiempo pasa}

                    ^{–cada vez menos tiempo para las mismas cosas–}

                    ^{y elegir las que valen una vida: las rosas}

                    ^{y los libros de versos, y el viaje y la casa.}

                    ^{Hasta ahora he vivido perdido en el mañana.}

                    ^{Seré, seré –decía– o en el pasado: he sido}

                    ^{o pude ser –pensaba– y el mundo se me iba.}

                    ^{Ahora estoy en la edad en la que una ventana}

                    ^{es cualquier aventura, y un regalo el olvido.}

                    ^{Ya no quiero más luz que tu luz mientras viva.}

^{Rafael Juárez.}

^{Cuando te veo ahora en tus mejores años,}

^{con toda la belleza de una copa de vino,}

^{brillándote en los ojos el deseo y las noches}

^{estrelladas de agosto, imagino ese invierno}

^{en que, vieja y cansada, te entregues al recuerdo.}

^{He querido llegar antes que tú a ese día.}

^{Y revivir los tiempos en que tú levantaste}

^{de esta ruina una casa, plantaste en ella higueras,}

^{y alimentaste fuegos que a todos nos hicieron}

^{imaginar la vida muy lejos de los muertos.}

^{Ya ves que han llegado, siniestros, silenciosos.}

^{Por eso tu poeta ha venido contigo}

^{a recorrer de nuevo nuestras amadas ruinas,}

^{y si ayer fue tu risa, hoy será tu silencio,}

^{cuando, vieja y cansada, de nada sirve el sueño.}

^{Andrés Trapiello.}

Así ando yo:

entre el desasosiego y la flaqueza de ánimo;

ora preguntando, ora indagando,

sumido, naufragado, evertido, rescatado.

Sin ganas,

medio vestido;

más que saliendo, salido;

más que jodiendo, jodido...

y ella… esperando.

Sin apetito,

de estragos harto;

dispuesto, pero tranquilo;

enervado, pero calmo...

y ella… apurando.

Hoy soy moro,

musulmano,

las quiero y se lo confieso,

mas no me muevo…

y me canso.

Y ellas...

ellas que vayan bailando.

 
            La Donación de mis órganos....
 
 
            Quiero el día que yo muera
            poder donar mis riñones,
            mis ojos y mis pulmones.

            Que se los den a cualquiera.

            Si hay un paciente que espera
            por lo que yo ofrezco aquí,
            espero que se haga así
            para salvarle la vida.
            Si no puedo respirar,
            que respire otro por mí.
 
            Donaré mí corazón
            para algún pecho cansado
            que quiera ser restaurado
            y entrar de nuevo en acción.
 
            Hago firme donación
            y que se cumpla confío
            antes de sentirlo frío,
            roto, podrido y maltrecho
            que lata desde otro pecho
            si ya no late en el mío.
 
            La pinga la donaré:
            que se la den a un caído
            y levante poseído
            el vigor que disfruté.
 
            Entre otras donaciones
            me niego a donar la boca.
            Pues hay algo que me choca
            por poderosas razones.

            Sé de quien en ocasiones
            habla mucha bobería;
            mama lo que no debía
            y prefiero que se pierda
            antes que algún come mierda
            mame con la boca mía.
 
            El culo no lo donaré,
            pues siempre existe un confuso
            que pueda darle mal uso
            al culo que yo doné.

            Muchos años lo cuidé
            lavándomelo a menudo.
            Para que un cirujano chulo
            en dicha trasplantación
            se lo ponga a un maricón
            y muerto me den por culo.

Desconocido. Lo recibí en un correo.